Il Signore delle pulizie

Devo fare le pulizie di casa ma non ne ho nessuna voglia. Mi guardo attorno. Perdo tempo prima di cominciare.
Mi siedo sul pavimento e poi mi stendo, alla mia destra una briciola, alla mia sinistra una macchia scura. Sopra tutto, in alto, una delicata ragnatela che non elimino per pigrizia e per tenerezza.
Rispetto il ragno e il suo operato, rispetto sorella polvere e fratello sole che la illumina, e l’intero circolo del mio caos.
Laudato sia il nostro disordine e gli intrecci di abiti sopra le sedie, maniche che si avvinghiano ad altre maniche, collant sottili che si mischiano a ruvidi tweed, amplessi di braccia gambe guanti e foulard.
Nella stanza accanto, l’acqua del mocio brulica di scorie, di ciò che è stato raccolto giù dal basso, mentre ora io mi giro pancia in sotto e fronte a madre terra.
Percepisco tutto attorno le lavatrici ferme, e i flaconi chiusi dei detersivi, le spugne secche, e i lavelli in attesa.
Avverto il pragmatismo della candeggina, e la frivolezza del Vetril, l’aggressività trattenuta del Viakal, e la mancanza del Sidol (oh l’odore lontano di ottone lucidato, e mia madre giovane lì che lo sfrega mentre la luce entra dalle finestre, e l’onda castana dei capelli profumati di lacca le raggiunge morbida le spalle).
Laudato sia il ricordo, gli anfratti e le pieghe stropicciate della memoria, e i rimorsi e i rimpianti che sono i due lati opposti dello stesso colpo di spugna.
Laudato sia tu, fratello mio, e le tracce del tuo passaggio qui attorno. Stenditi per un po’, teniamoci stretti, poggiamo sui petti.
Ché non ci può essere guerra quando siam tutti qui, giù per terra.

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il Signore delle piccole cose